O arado

O arado sempre me faz refletir.
Ele me faz lembrar que, a despeito de todo o avanço tecnológico,
É ele que alimenta o homem.
Aparentemente ultrapassado – simples disco sulcado de ferro –
Ele silenciosamente trabalha para preparar a terra,
Para trazer à mesa o alimento.
Ele traz consigo a nossa essência e a nossa destinação humana,
Calorosa, quente.
Como o calor que sobe dos nossos poros,
Igualmente sobe o calor dos fogões,
Dos pratos fumegantes à mesa,
Da família reunida no seu ato social e amoroso,
De nutrição indispensável para a alma e o corpo
Com olhos nos olhos.

Ao nosso lado o invisível trabalha: É a inteligência da máquina
Que nos fascina e inquieta,
A inteligência que se alimenta da nossa vida e entusiasmo
Mas que é essencialmente estéril.
Elas roubam o nosso olhar em direção ao mundo.
Nos fazem ver apenas por esta janela estreita,
Inumana,
Determinística,
Fria, 
Controlada e artificial.
O inanimado que sugere o que somos para o outro,
Na singularidade das formas e dos eventos,
Na efemeridade do excesso,
Na superficialidade do contato.

Tudo é um sonho magnífico que termina quando o corpo precisa comer.
E concluímos que as amizades e relações verdadeiras
São feitas sempre em volta de uma mesa,
No calor das nossas emoções,
Com olhos nos olhos.

Frederico Ferreira

Ao Brasil, perdão!

Oh Pátria minha!
Uma vez mais peço-te perdão.
Já se passam séculos e continuamos a fazer o de sempre: roubar-te!
Sim, porque ao absolver ladrões implicados
Mostramos que estamos todos do mesmo lado.
Todos sonhamos acordados com o futuro que não chega jamais!
Nossa inércia é monstruosa.
Nada mais nos indigna.
Nem mesmo nossa justiça, que parece mais afeita a ladrões de galinhas.
Estamos anestesiados pelos odores pestilentos de nossa pocilga moral,
Confundidos pelas notícias propositalmente desencontradas,
Abatidos, fatigados pelo labirinto de problemas ditos insolúveis.

Respiro fundo e sonho: Como poderia ser diferente se tudo funcionasse!
Mas as malas de dinheiro não carregam valores para matar a fome,
Não compram remédios,
Não pagam professores.
Tudo continua a repetir-se como antes,
Na hereditariedade das capitanias e nos bigodes dos coronéis.
O luxo é para poucos!
Continuamos, entretanto, anestesiados,
Assistindo a tudo como um novo capítulo de uma novela,
Como se nada disso nos pertencesse.

Oh impunidade!
Como é fácil negar! Como é fácil desmentir tudo – mesmo imagens e vozes gravadas.
Como as manobras são feitas para nos dar a impressão de que algo está acontecendo.
Não sabemos ao certo. Estamos anestesiados.
Somos torturados pelos fantasmas do passado
E temos medo do futuro.
Fomos educados para parecer medíocres.
Tudo o que fazemos parece médio, mas não!
Temos vergonha de sentir vergonha.
Só não temos vergonha de ver tudo isso e continuarmos anestesiados.

O que fazer então?
Quem sabe primeiro tentar vencer a timidez ingente
E largar o ópio da indolência, que é toda a nossa anestesia?
Indignar-se e falar!
Dar a voz ao coração e à mente que anseia.
E agir!
Pensar no bem comum, na ética a qualquer preço,
Ainda que fazendo pouco, mas sempre.
Esta terra é nossa. Cuidemos dela.

Tudo fica mais claro agora.
Parece que a sombra se dissipa
E já vejo o brilho cintilante nas estrelas da nossa bandeira.

Frederico Ferreira

Conselhos a uma jovem poeta

Não te inquietes com o primeiro verso.
A partir da primeira sílaba, tudo flui como uma longa caminhada.
Ninguém fará juízo de ti se as frases são curtas ou longas
Como pequenas pedras ou longos caminhos sobre os quais seguimos
Através das veredas da criatividade.

Isto, aliás, é o menos importante.
Importa chegar no destino, quem sabe até um pouco mais leve,
Como alguém que tirou um peso de si porque,
Cedo ou tarde, descobrimos que escrevendo vamos também nos conhecendo.

Sim, também é imprescindível ter coragem.
Quem nos lê faz a biopsia de nossa alma,
Como quem tira dela um pedaço,
De papel e tinta, por certo,
Mas que é o nosso espelho
Ou o nosso sonho.
Eles sentem, no ritmo dos nossos versos, a nossa paz ou a nossa ira,
O sabor doce das nossas paixões ou o amargor das nossas angustias.

Deixe fluir. Deixe fluir a vontade que tem domínio de si,
Porque neste fluxo somos apenas os condutores,
Como o pensamento que se projeta à distância
E conduz o nosso corpo ao fim da jornada.

Não há padrões ou convenções a respeitar.
Não há trilhos, mas várias trilhas.
Não há obstáculos, mas limites a vencer.
O papel acolhe com humildade tudo o que escrevemos.

Liberte tua alma, portanto.
A alma liberta não tem freios.
A folha em branco a espera.

Frederico Ferreira