Democracia

O que parece ser a Democracia? 
Fim e não meio? 
Gostaria que fosse, 
Porém, aquele conto de fadas que todos escutam 
E almejam sua materialização, 
Não é senão motivação filosófica para que 
Poucos comandem muitos,
E que, a favor do que se acostumou chamar de “bem comum” – que quem afinal? – 
Somos obrigados a obedecer cegamente. 

A Democracia não é apanágio de leis, 
De emaranhados de conceitos 
Em que poderosos se apoiam para justificar 
Benefícios, solturas 
De prisioneiros, 
Aumentos de seus próprios salários. 
Não! Democracia é vontade da maioria, 
Seja ela absoluta ou não. 

Eu ouço conversas de gente espantada. 
Como entender, portanto, estes acontecimentos? 
Como ficar neutro e deixar correr o sangue 
Misturado com lágrimas,
A vista turva embrulhada pela treva do negativismo, 
Apenas atingida pelos raios do porvir 
Que, pelos ocorridos recentemente, nada trouxeram senão 
Trevas e tempestade, 
Confrontos e um país dividido. 

Como somos manipulados! 
Como somos obrigados a crer nesta verdade demagógica e absurda, 
De que os Poderes estão lá para nos representar! 
E somos milhões! 
Milhões de árvores secas que estagnaram 
No solo bravio da indiferença. 

Frederico Ferreira

Nas ruas desertas do meu sonho

Nas ruas desertas do meu sonho, o gigante dorme.

Ninguém lá está, senão os mendigos.

Miséria carregada de tristeza e abandono,

Como fantasmas vivos

De mãos sujas e alma turva.

A rua é sua penúltima morada

Antes da morte definitiva.

— Se é que podemos afirmar que estão vivos.

A bebida os consome por dentro,

Mas é a droga que os enlouquece,

          que os cerra na sua loucura,

Onde não há fome ou frio.

Aceitam, assim, a viagem sem volta.

Nas ruas desertas do meu sonho, o gigante dorme.

Dorme porque sua alma está entorpecida.

As contas para pagar,

          os impostos — muitos impostos,

O medo do desemprego,

          a violência,

Entorpecem a alma do meu país.

Ninguém olha para a janela ao lado.

Sequer abrem a janela do carro

Para ver o que se passa

          com os mendigos

          — Que ninguém quer ver.

Nas ruas desertas do meu sonho, o gigante dorme.

E, enquanto dorme,

O dinheiro some — ou dizem que some.

Os risos daqueles que roubam

dos que aceitam

tudo

em silêncio,

Invade a noite.

Invade o dia.

Entra pelas estações e os anos.

Mas os jasmins continuam a florir.

E as damas-da-noite continuam a cheirar

Para adocicar o sono dos que

          dormem.

Meu sonho é às vezes interrompido por gargalhadas.

Vejo na penumbra que os colarinhos

          estão entreabertos.

As gravatas maldispostas — relaxadas.

Bocas que ruminam como porcos os seus fartos jantares

E exibem suas panças gordas

— como gordos cachaços —

os reis da pocilga!

Como são insaciáveis!

Como o dinheiro que lhes é entornado como lavagem

          para consumirem e

                    deitarem e se

                              locupletarem,

          jamais é suficiente!

E depois desta orgia,

Colocam suas cabeças em seus travesseiros de pluma

macios,

altos,

como sua arrogância  

Para compensar o peso de suas consciências.

Nas ruas desertas do meu sonho,

São seus próprios demônios que os perseguem,

e nenhum outro.

Não dormem sem sentir o medo que apavora

o da sombra das grades,

da pobreza que abominam ou ainda,

o do frio punhal da traição.

Contam maços de dinheiro à noite.

Pacotes e pacotes de baiacus e de

onças pintadas.

                    Animais em cativeiro.

Usam apelidos, falam baixo, arrumam esconderijos

Porque paredes têm ouvidos.

Seu melhor amigo é

também

seu inimigo.

Nas ruas desertas do meu sonho, o gigante dorme.

E os mendigos cantam e dançam

Enquanto toda a gente dorme e sonha

          Junto comigo

                    dias melhores.

Mas não há ação. Apenas respiramos

imóveis.

Todos dormem.

Dormem.

Frederico Ferreira