A granja

Num imenso balcão,

Embora ventilado e cheio de verde à sua volta,

Galinhas disputam.

Este é um ambiente diverso do que se vê normalmente.

Não são todas iguais, brancas.

Há galinhas de todos os matizes:

vermelhas,

pretas,        

marrons,

brancas.

No seu linguajar monossilábico,

Parecem discutir.

Uma tenta cacarejar mais alto do que a outra.

Estufam o peito.

Batem asas.

Brigam entre si,

querendo dar razões às suas ideias,

Quando não percebem que são todas elas,

          simplesmente, galinhas.

          todas, condenadas, à princípio.

Um homem de botas as visita.

Veem nele um tipo estranho:

          O homem que traz a comida

          e a água — o que o transformou em seu líder.

Ele também anota números em uma placa,

Como que em uma contagem regressiva para o abate.

Elas, porém, não desconfiam de nada,

Porque veem as palavras, mas não as entendem.

Elas veem os números, mas não sabem contar.

Ninguém ensina galinhas a ler.

Por esta falta em sua instrução,

Não imaginam elas que as cercas são arames frágeis,

fáceis de se romper.

Ou ainda que,

a placa que diz:

          SAÍDA,

          Pode lhes valer a vida.

Mais ao fundo, algumas doentes,

Aleijadas pelo rompante de suas ideias,

Porém ignoradas pela massa,

Morrem solitárias.

Dir-se-ia serem talvez as poetas naquela língua,

ou ainda, pensadoras daquele lugar

Que, do empirismo do seu pensamento,

Almejaram mudar seu destino.

Mas tudo continua monossilábico.

Pensamentos e palavras rasas,

Superficiais,

Que selam fatalidades;

Ou ainda que as mantém confinadas.

O tempo passa e não conseguem perceber que a morte se aproxima.

Mas porque minha preocupação com tudo isso?

Galinhas não votam.

Frederico Ferreira